Bullshit Aeneid

 

                                              Of arms and the man, I'd sing :

                                              The man who came back

                                              to a new pair of arms

                                              straight off the rack.

 

                                             I'd sing Cheney, Dick,

                                             Scourge of Terror: Like it,

                                             one part horror,

                                             99 parts bullshit.

 

                                            And bugout Bush,

                                            on that blighted day,

                                            inspired in flight,

                                            crooning fly me away.

 

                                           Of waste laid in shock

                                           and awe, golden fruit

                                           spilled in streets,

                                           for garbage and loot.

 

                                          And cabals in dark rooms

                                          I'd sing, and how

                                          with club and boot,

                                          they make us bow.

 

                                         Of waterboards--

                                         “enhanced interrogation”--

                                          in truth,

                                          by inches, drowning.

 

                                        Of all this and more

                                        would I sing my song

                                        of endless war,

                                        if my mouth weren't plugged

                                        with the desert

                                        you sold me,

                                        you peddlers of bull shit.