A Fib

 

                                                   We want our lives even-cut,

                                                    using the same measure

                                                    as before, as always:

                                                    inches, minutes, meters.

 

                                                   It falls from the pulse,

                                                    inclining us to the regular.

                                                    So many per each you, all

                                                    one pump, two pump,

                                                    that's it for you,

                                                   chump; it comforts

                                                   mostly

 

                                                  but for the airy skip

                                                  when Old Reliable books

                                                  around the corner of what's next

                                                  with way too many steps

                                                  like Keaton on the lam

                                                  from those

                                                  foolish, button-busting cops

                                                  armed, this time, with Glocks.