A Fib

by David Ackley


                                                   We want our lives even-cut,

                                                    using the same measure

                                                    as before, as always:

                                                    inches, minutes, meters.


                                                   It falls from the pulse,

                                                    inclining us to the regular.

                                                    So many per each you, all

                                                    one pump, two pump,

                                                    that's it for you,

                                                   chump; it comforts



                                                  but for the airy skip

                                                  when Old Reliable books

                                                  around the corner of what's next

                                                  with way too many steps

                                                  like Keaton on the lam

                                                  from those

                                                  foolish, button-busting cops

                                                  armed, this time, with Glocks.