by David Ackley

                                                          Seen from the window,

                                                          a young deer

                                                          holds at the edge

                                                          of the field we clear.


                                                         I tally the flicked ear,

                                                         and tucked scut,

                                                         how the hide shudders

                                                         like a sail catching air.

                                                        We seem held together 

                                                         by the glass, immersed

                                                         in our separate fears

                                                        while my dying father,

                                                        whom I will not wake to see,

                                                        sleeps beside me in his chair.